Ein Sonntag in der Provence

Thomas hatte ein Gästezimmer im Herzen der Provence reserviert. Sein Plan war einfach: ein Fahrrad mieten und die Lavendelfelder vor den sommerlichen Menschenmassen besuchen. Bei seiner Ankunft wirkte das Dorf verschlafen. Die Lavendelfelder erstreckten sich bis zum Horizont, violett unter dem blauen Himmel. Die Wirtin, eine Frau in den Sechzigern, empfing ihn mit einem Lächeln. Sie hieß Mireille und führte das Haus seit dreißig Jahren. „Ich würde Ihnen heute von der Touristenroute abraten“, sagte sie, während sie ihre Hände an der Schürze abtrocknete. „In Saint-Rémy gibt es ein Dorffest.“ Thomas zögerte. Sein Reiseführer zeigte eine genaue Strecke, aber die Hitze wurde immer intensiver. „Was raten Sie mir stattdessen?“, fragte er. „Bleiben Sie hier. Ich bereite ein Mittagessen auf der Terrasse zu und erzähle Ihnen die Geschichte des Dorfes.“ Sie stellte eine Servierplatte mit Ziegenkäse und Tapenade auf den Tisch. Thomas nahm an. Er setzte sich auf die schattige Terrasse, ein Glas Rosé in der Hand, während Mireille von den früheren Weinlesezeiten sprach. Sie erzählte die Geschichten ihres Großvaters, der nach dem Krieg die ersten Olivenbäume gepflanzt hatte. Thomas hörte fasziniert zu. „Die Lavendel sehen Sie morgen“, sagte sie. „Aber ein echtes provenzalisches Essen, mit jemandem, der die Rezepte kennt, das findet man nicht in den Führern.“ Nach dem Mittagessen half Thomas beim Abräumen. Beim Abwasch wurde ihm klar, dass diese spontane Einladung mehr wert war als jeder geplante Reiseverlauf. Am nächsten Tag radelte er endlich zu den Lavendelfeldern. Doch in seiner Erinnerung würden der Geschmack der Tapenade und Mireilles Geschichten länger bleiben als die Fotos.